neunter Brief von Schiller
Die theoretische Kultur soll die praktische herbeiführen, und die praktische doch die Bedingung der theoretischen sein?
Alle Verbesserung im Politischen soll von Veredlung des Charakters ausgehen –
aber wie kann sich unter den Einflüssen einer barbarischen Staatsverfassung der Charakter veredeln?
Man müßte also zu diesem Zwecke ein Werkzeug aufsuchen,
welches der Staat nicht hergibt,
und Quellen dazu eröffnen,
die sich bei aller politischen Verderbniß rein und lauter erhalten.
Jetzt bin ich an dem Punkt angelangt,
zu welchem alle meine bisherigen Betrachtungen hingestrebt haben.
Dieses Werkzeug ist die schöne Kunst, diese Quellen öffnen sich in ihren unsterblichen Mustern.
Von allem,
was positiv ist und was menschliche Conventionen einführten,
ist die Kunst wie die Wissenschaft losgesprochen,
und beide erfreuen sich einer absoluten Immunität von der Willkür der Menschen.
Der politische Gesetzgeber kann ihr Gebiet sperren, aber darin herrschen kann er nicht.
Er kann den Wahrheitsfreund ächten,
aber die Wahrheit besteht;
er kann den Künstler erniedrigen,
aber die Kunst kann er nicht verfälschen.
Zwar ist nichts gewöhnlicher,
als daß beide,
Wissenschaft und Kunst,
dem Geist des Zeitalters huldigen,
und der hervorbringende Geschmack von dem beurtheilenden das Gesetz empfängt.
Wo der Charakter straff wird und sich verhärtet,
da sehen wir die Wissenschaft streng ihre Grenzen bewachen und die Kunst in den schweren Fesseln der Regel gehen;
wo der Charakter erschlafft und sich auflöst,
da wird die Wissenschaft zu gefallen und die Kunst zu vergnügen streben.
Ganze Jahrhunderte lang zeigen sich die Philosophen wie die Künstler geschäftig,
Wahrheit und Schönheit in die Tiefen gemeiner Menschheit hinabzutauchen;
jene gehen darin unter,
aber mit eigener unzerstörbarer Lebenskraft ringen sich diese siegend empor.
Der Künstler ist zwar der Sohn seiner Zeit,
aber schlimm für ihn,
wenn er zugleich ihr Zögling oder gar noch ihr Günstling ist.
Eine wohlthätige Gottheit reiße den Säugling bei Zeiten von seiner Mutter Brust,
nähre ihn mit der Milch eines bessern Alters und lasse ihn unter fernem griechischen Himmel zur Mündigkeit reifen.
Wenn er dann Mann geworden ist,
so kehre er,
eine fremde Gestalt,
in sein Jahrhundert zurück;
aber nicht,
um es mit seiner Erscheinung zu erfreuen,
sondern furchtbar wie Agamemnons Sohn,
um es zu reinigen.
Den Stoff zwar wird er von der Gegenwart nehmen,
aber die Form von einer edleren Zeit,
ja,
jenseits aller Zeit,
von der absoluten,
unwandelbaren Einheit seines Wesens entlehnen.
Hier aus dem reinen Aether seiner dämonischen Natur rinnt die Quelle der Schönheit herab,
unangesteckt von der Verderbniß der Geschlechter und Zeiten, welche tief unter ihr in trüben Strudeln sich wälzen.
Seinen Stoff kann die Laune entehren,
wie sie ihn geadelt hat, aber die keusche Form ist ihrem Wechsel entzogen.
Der Römer des ersten Jahrhunderts hatte längst schon die Kniee vor seinen Kaisern gebeugt,
als die Bildsäulen noch aufrecht standen;
die Tempel blieben dem Auge heilig,
als die Götter längst zum Gelächter dienten,
und die Schandthaten eines Nero und Commodus beschämte der edle Stil des Gebäudes,
das seine Hülle dazu gab.
Die Menschheit hat ihre Würde verloren,
aber die Kunst hat sie gerettet und aufbewahrt in bedeutenden Steinen;
die Wahrheit lebt in der Täuschung fort, und aus dem Nachbilde wird das Urbild wieder hergestellt werden.
So wie die edle Kunst die edle Natur überlebte,
so schreitet sie derselben auch in der Begeisterung, bildend und erweckend, voran.
Ehe noch die Wahrheit ihr siegendes Licht in die Tiefen der Herzen sendet,
fängt die Dichtungskraft ihre Strahlen auf, und die Gipfel der Menschheit werden glänzen,
wenn noch feuchte Nacht in den Thälern liegt.
Wie verwahrt sich aber der Künstler vor den Verderbnissen seiner Zeit,
die ihn von allen Seiten umfangen?
Wenn er ihr Urtheil verachtet.
Er blicke aufwärts nach seiner Würde und dem Gesetz, nicht niederwärts nach dem Glück und nach dem Bedürfniß.
Gleich frei von der eiteln Geschäftigkeit,
die in den flüchtigen Augenblick gern ihre Spur drücken möchte,
und von dem ungeduldigen Schwärmergeist,
der auf die dürftige Geburt der Zeit den Maßstab des Unbedingten anwendet,
überlasse er dem Verstande, der hier einheimisch ist,
die Sphäre des Wirklichen;
er aber strebe,
auf dem Bunde des Möglichen mit dem Nothwendigen das Ideal zu erzeugen.
Dieses präge er aus in Täuschung und Wahrheit,
präge es in die Spiele seiner Einbildungskraft und in den Ernst seiner Thaten,
präge es aus in allen sinnlichen und geistigen Formen und werfe es schweigend in die unendliche Zeit.
Aber nicht Jedem,
dem dieses Ideal in der Seele glüht,
wurde die schöpferische Ruhe und der große geduldige Sinn verliehen,
es in den ver
